Incacchiatore

           Mentre facevo due passi, una bella mattina mi sono ritrovato attratto sconsideratamente dal tornare nel posto dove vivevamo insieme, e dove sei rimasta, ora senza di me Sul retro, lontano dalla strada, dietro i cassonetti, sotto la tua finestra ho trovato la carcass a, parecchio arrugginita di un vecchio pianoforte distrutto qualcuno gli aveva strappato un po' di tasti con cura crudele, non sconsideratamente in un modo tale che si potevano suonare soltanto melodie in tonalità minore Così mi sono seduto nella mia tristezza, sotto la tua finestra e ho suonato canzoni tristi con accordi minori su un pianoforte rotto   un peccatore tra gli uomini salvati sulle rive del Tamigi fangoso E vagando in questa città   come un bambino sperduto nella nebbia di Londra da Highgate Hill, lungo il fiume  trascinato a valle oltre la Isle of Dogs   Ho avuto abbastanza tempo per pensare alla domanda su quale genere di canzoni   avresti scelto di ascoltare ora che me

Basterebbe la foto, per avere la scusa di scrivere ancora di mare. Nuvole, un grigio finalmente piacevole, non l'asfalto meneghino. Che nostalgia. I primi giorni col salvagente. Il pomeriggio che mi ci sono addormentato dentro e il tedesco, venuto a vedere, che mi ha salvato soltanto avvicinandosi, discreto, senza dire nulla, ma ero vicino agli scogli e al mare aperto. Il bullo del Lichtenstein pronto alla rissa (ma fai te, trovo pure le chicche). Quando ho cominciato a stare a galla senza paura. I primi timidi movimenti, istintivamente a rana, le braccia che facevano male subito. Gli altri che non entravano in acqua e io ci stavo fino a macerarmi la pelle. Galleggiare in mezzo ai gabbiani, tranquilli, sereni. E quando se ne avvicinava uno e sorridendo dicevo: non sono ancora morto... Nessuna paura di affondare, ridendo davvero, pensando a papà che diceva sempre di imparare perché non si sa mai. La gioia di nuotare. Le bevute inevitabili (non solo di acqua salata, ah quelle